s.T.

George Michael já tinha cantado a balada, a aconchegar-se na brisa que sobe pela colina acima, quando ela - que também é brisa, mas sobretudo mulher - foi pagar a minha amêndoa-amarga-doce-alimonada... os enfeites de Santo António hão de ficar até ao ano que vem, o fluxo de pessoas a volta da estação esmoreceu, os vizinhos do costume não estão. Também nós seguimos com a brisa.

My Little Home

Carne II

As vezes, esturrica-me por baixo. Não vai para a retina, mas directamente para as entranhas. Que raio de sol subterrâneo é esse. Plenitude visceral, cega-me, oblitera a minha aura esférica, supondo que tenho uma algures que me eleva e enaltece.

Passagem Subterrânea

Eu sei, nada é novo. A sucessão é infinita. E uma pessoa esgueira-se por entre camadas do pretenso novo, passado após um dia, sem confirmação da fonte, da presença pessoal, do olhar directo. Somos rasgados pelo não estar, na altura, à altura, e do conhecer. O desfile da efémera actualidade dilacera o aconchego. Somos velhos antes do acordar da festa. Renascemos na madrugada do conhecimento. A luz cá em cima é mais suave e queima a retina quando se fecha os olhos.

Achado

O pátio desta tasca recorda-me sempre o mesmo, de que a vida imita a arte, e não ao contrário. Mas claro está que não é assim linear e chapado. A arte bebe na vida, sorve a, destila e digere o que encontrou, transforma e devolve mais limpo e apurado, de forma que a vida já se pode espelhar na obra e ficar toda vaidosa.
Olho para este cantinho formidavelmente rico, e lembro-me de um Cabrita Reis, ou outros seus semelhantes, que lhe descobriram noutros lugares e noutros contextos a essência e o dizer mudo.

Particularmente aqui, espanta-me a genuína força criativa anónima, o impulso da originalidade a rebentar por entre o não saber como e o desgaste do dia, como se fosse uma erva a crescer de uma racha no alcatrão. Nesta frente de altar, ou balcão, não há polimento, nem arestas limadas. Apenas um plano geral e muita improvisação. A liberdade tomada de assalto pela surpresa. O pensar direito sucumbiu com um riso feliz.
Deve ter sido depois, que vieram outras necessidades de função. Impuseram-se os acrescentos sucessivos, os materiais de recurso, o ajeitar e anichar no espaço possível, até que 'a coisa' cresceu para corpo autónomo dentro de outro corpo, enigmático e quase desagregado.

O vinho é de jarro, a comida caseira, e a simpatia é de contenção agradável.

O Fazer (como)

Pintar a uma escala assim é algo de deslumbrante, físico, visceral. Transcende o imaginado e faz-se real. O corpo extravasa-se no gesto generoso, passos de dança e labor a fugir do rasto da intenção. Deixar correr o sangue feito matéria colorida, lutar com a poeira que o vento deposita enquanto se confrontam água e calor. Tudo aglutina-se num resultado do processo perscrutor do espaço, e contra o tempo.

Augúrio e Fruto

Á sério, ele próprio não sabe o que 'pensou' naquela altura. Não era altura de pensar, apenas de fazer e deixar fluir. Todo o ambiente era propício a isso. Vivia, com um colega e grande amigo ainda hoje, no meio da serra, com água da cisterna e Petromax, dois bancos de madeira e uma mesa de fórmica (das camas não se lembra como eram), e trabalhava - entre outras vivências. No fundo era tudo a mesma coisa, tudo enlaçado, como se sonha e pretende. Havia teorias, claro, e conversas daquelas fundamentais que marcam a vida depois. Não havia era planos ou estratégias. Era a construção desprendida, um pouco ingénua, sim. Era a savana.

Foto com autorização de A.S.

Ir e Voltar

Esse meu amigo desaconselha vivamente a descida.

Foto publicada com autorização de A.S.

O muito longe vem sempre em paralelo

Não durou muito...
Esse meu amigo lá teve essas manias de plantar improvisações destas nas práias, à volta tudo cheio de tendas, tipo casinhas com alpendre que até se viu negro para tirar a foto. Foi olhado e aceite. Acreditava que a parabólica tivesse um significado. Nem imaginava que estes pratos iriam fazer parte de qualquer paisagem uma década depois. E com a democratização foi-se o significado. Tornou-se corriqueiro. Qual sentido Zen, qual espiritualidade transcendente? Ainda hoje conserva uns cacos de azulejos, fragmentos do sentido, que estavam - na altura - colocados por baixo dos seixos. Primeiras experiências... acho que, no seu íntimo, também ainda conserva uma certa nostalgia, mas não fala disso.

Foto publicada com autorização de A.S.

Krloñgh

Autoria A.S.

Deriva

Reencontro-me na reaproximação dos braços do tempo.
Talvez sejam espirais de correntes num mar que parece liso. O que me arrasta, seja um diferencial térmico. Ando à deriva ou nado contra a maré, as vezes apanho uma onda, ou nado em sentido transversal e reencontro um ramal meu passado, ou um alheio simultâneo, ou um futuro que já era adiado.
O tempo assim não é uma seta linear, seria visto como dimensão explanada, igual às outras pela qual me movo, flutuante também - dentro da estrutura cristalina - na percepção subjectiva.
Gosto de semear no tempo alheio, com a confiança de reverberar onde não ouço,

agora.

Tempo

Voraz

O tempo é uma criatura...
Aguarda sob o verde limo,
à sombra de folhagem, de ramos
lançado sobre o rio da preguiça.

O tempo respira o odor da presa,
gazela fina, porco da savana,
por narinas como pau - raiz de podre...
jaz imóvel tal, que gretas no seu couro
já empastam do lodo em suspensão
do rio da preguiça.

O tempo olha com âgatas polidas e rachadas pelo meio,
lambidas pelo horizonte
............do espelho que reflecte o esplendor...
- espreita sem mexer,
- aguarda com paciência milenar
no rio da preguiça.

O tempo é um crocodilo
que desperta na hora do incauto,
explode projectado pelo espelho,
voraz...
apodera-se do desatento
com mandíbulas e sem perdão.

Não cortam, não trincam, não escalpelizam carne...
torcem-na até soltar...

02.07.2003

Perspectiva

Viver em miniaturas reais de sonhos grandes.

Toque Humano

Ai, não sei bem como é isso. Queremos sempre tocar no outro, e acabamos por descobrir que não conseguimos tocar em nós, que afinal era isso que queríamos. Deve ser das luvas de borracha assépticas para não nos constiparmos, ou coisa parecida.

Esquina Íntima

Depois, contorna-se uma esquina, graciosamente, com elegância e saber, saber antigo, quase visceral, quase apenas sentindo que se faz bem, sem nomear os critérios racionais.
Por intuição.
Por experiência.
Por vivência subconsciente.
De repente pausado, e a olhar de modo diferente,
as cores mudam e a luz se suaviza na ternura da sombra violeta-ultramarina.
Descanso sem razões de poder.
No recuar das arestas está o segredo do sublime.